Ё-Йо
За вакном хвастаў халодны, злы дождж, разьбіваючыся аб шкло і размываючы агні вячэрняга горада ў брудныя кляксы, што дрыжэлі. Ё-Йо зь цяжкім выдыхам рухнуў у глыбокае скураное крэсла. Ад яго густа несла хлёркай, азонам і вільготным ручніком — пахамі выматвальнай вячэрняй трэніроўкі ў басэйне. Цягліцы сьпіны гарэлі пасьля сотняў мэтраў цяжкага брасу, патрабуючы спакою. Праз тыдзень рэспубліканскія спаборніцтвы, трэба шліфаваць кроль, адпачываць, зьбіраць сілы, а замест гэтага...
Ён уключыў тэлевізар, але тут жа яго выключыў: «Дастала ўсё...» — буркнуўшы, ён пацягнуўся да стала і намацаў у паўцемры шурпатую, грубую фактуру.
Сапраўдная Дыспэтчарская Выварату — гэта не пульты, не мігаючыя лямпачкі і не маніторы. Гэта проста зьвінячая цішыня, непамерны цяжар у плячах і здольнасьць бачыць скрозь час. Ё-Йо пацягнуў за цьвёрды медны дрот, разьвязваючы вузлы, што змацоўвалі стары пэргамэнт.
Кніга раскрылася з сухім, электрычным шолахам. На адной са старонак ня было тэксту — там пульсавала, пераліваючыся фарбамі, зьдзекліва-прыгожае лета. Наўпрост са старонкі ў золкі, волкаваты пакой дыхнула нагрэтай кедравай ігліцай. Гэта была «Кішэня». І там, у самым цэнтры папяровага акна, малады трыццацігадовы Ptyś — з тымі самымі ўпарта сьціснутымі вуснамі і той жа манерай чухаць патыліцу — ляніва скормліваў кубік рафінаду вялізнаму зубру.
Ё-Йо глядзеў, як паджары, амаль малады, але мужчына, што ўжо пасьпеў аблысець, ляніва працягвае кавалак цукру вялізнаму зубру.
— Дзед, ну якой аленькай кветачкі ты там расслабіўся? — уголас прамовіў Ё-Йо, зь юнацкай насьмешкай разглядаючы Птыся.
Скрозь трыццаць гадоў часу, скрозь амаль іншую прычоску і адсутнасьць суровых зморшчын, Ё-Йо адразу пазнаў свайго дзеда, калі той яшчэ ня ведаў, што ён Дзед і думаў, што шчасьліва ўцёк ад цывілізацыі ў сваю ўтульную Кішэню, злавіўшы дзэн. У дзівоснае месца бяз каскалёў, хіхітуноў і іншай нячысьці.
Ё-Йо глядзеў на гэтую ідылію, і юнацкая злосьць зьмешвалася зь бясконцай стомленасьцю. Ptyś думаў, што зьдзейсьніў прыгожыя ўцёкі, але Ё-Йо бачыў гэтую Кішэню наскрозь: швы ж засталіся незашытымі. Гэты эгаістычны рай жэр энэргію з будучыні. Калі Дзед там застанецца, то вада з ракі скрозь дзіркі выцячэ ў нікуды, кедры высахнуць і ператварацца ў мёртвы тэлеграфны сухастой, і каб Ліха Сінявокае не растварыла ўвесь гэты белы дом без астатку, яму, унуку, давядзецца самому латаць гэтую дзірку ў сьветабудове.
Ё-Йо ўзяў абломак графітавага стрыжня і зь сілай, амаль прарываючы валокны часу, пачаў драпаць пасланьне наўпрост па-над жывой летняй карцінкай:
«Ты там асабліва не заседжвайся. Хоць ты і ўцёк з начлежкі для валацугаў, але канчаткова ўсталёўвацца ў Доме табе яшчэ ранавата. Швы разыходзяцца, Ptyś! Твая Кішэня жрэ маю будучыню. Вылазь адтуль і бярыся за сякеру. Мне праз тыдзень кроль на спаборніцтвах здаваць, мне трэніравацца трэба, а не космас за табой цыраваць! Ліха сінявокае ўжо блізка, яно растварыць твой рай хутчэй і чысьцей, чым ты сам калісьці хлёркай двойкі ў дзёньніку выводзіў...»
Згадка пра хлёрку была ягоным асабістым таўром — едкім мастом паміж школьным туалетам маладога Птыся і басэйнам ягонага разьюшанага ўнука.
На самым аблупленым краі старонкі ён помсьліва вывеў: «Бойся...». Затым, крыху астыўшы і іранічна ўсьміхнуўшыся, дадаў на адвароце хуліганскае: «Не бойся...».
Ё-Йо моцна ўхапіў гэты аркуш са зьдзеклівым ліпенем і з хрустам вырваў яго з агульнага пераплёту. Не цэлячыся, ён шпурнуў скамечаную старонку наўпрост у цёмны, неасьветлены кут пакоя — туды, дзе цені заўсёды былі гусьцейшымі, чым належыць па законах фізыкі.
Вырваны з пэргамэнту аркуш рухнуў у цемру, прабіваючы пласты быцьця, як цяжкі камень прабівае тоўшчу каламутнай вады, падымаючы кругі — спачатку назад, у вузкую, забітую векавым пылам шчыліну за канапай фантомнага цягніка, дзе бог ведае адкуль узяты ротар падхопіць яго і закіне яшчэ далей. Або раней.
Юнак адкінуўся на сьпінку крэсла і стомлена падцягнуў да сябе спартовую сумку. У тое самае імгненьне, калі папяровае акно канчаткова растварылася ў Вывараце, Ё-Йо пасьпеў заўважыць: малады Ptyś раптам рэзка зьнерухомеў пасярод вэранды, нібыта ўлавіўшы мімалётны, нятутэйшы пах хлёркі скрозь густы водар кедравай ігліцы.
Ptyś
Паветра ў «Кішэні» было густым і салодкім, як кветкавы мёд. Трыццацігадовы (альбо каля таго) Ptyś стаяў пасярод залітай ранішнім сонцам вэранды, адчуваючы сябе абсалютна шчасьлівым чалавекам, які нарэшце падмануў сыстэму. Ён выцягнуў руку з кубікам цукру. Вялізная, пакрытая жорсткай поўсьцю морда зубра, што заняла палову францускага вакна, удзячна выдыхнула цёплае «Му-му-у» і пацягнулася да пачастунку.
І ў гэты самы момант ідэальны ліпень, што застыў, даў збой.
Па вушах ударыў рэзкі перапад ціску, нібыта нехта зь сілай захлопнуў гіганцкія дзьверы. Густы водар нагрэтай кедравай ігліцы нечакана разарвала чужародным, рэзкім пахам — пахам волкасьці, азону і... стэрыльнай, едкай хлёркі.
Ptyś інстынктыўна адшморгнуў руку. Цукар са стукам упаў на крыва пакладзены лямінат і на кавалак пэргамэнту, што немаведама як апынуўся пад нагамі. Ptyś гатовы быў паклясьціся, што толькі што там нічога не было. Зубр незадаволена фыркнуў, зьлізаў рафінад з падлогі, імкнучыся не зачапіць паперку, і пытальна ўтаропіўся на гаспадара. Але Ptyś яго ўжо не заўважаў. Ён павольна нахіліўся і падняў паперу. У яе быў ірваны край, а тэкст здаваўся не напісаным, а люта выдрапаным чымсьці вострым і цьвёрдым наўпрост па-над нейкай карцінкай.
Ptyś прабег вачыма па няроўных, блякла-фіялетавых радках. Ягоныя бровы папаўзьлі ўгору.
— Ё-Йо... — уголас прачытаў ён подпіс, і гэтае дурацкае спалучэньне літараў прагучала ў цішыні вэранды як абраза здаровага сэнсу. — Што яшчэ за Ё-Йо? Цацка на вяровачцы? Кітайскі тэрмас? Нейкі нахабны пісака падабраў псэўданім і вырашыў пагуляць са мной у кансьпірацыю? Ці зноў выхадкі балбесаў?
Ён паспрабаваў пагардліва хмыкнуць, жадаючы скамячыць гэтае сьмецьце і выкінуць у вакно. Маўляў, ці мала вар’ятаў швэндаецца па вываратах рэчаіснасьці. Але вочы самі чапляліся за словы.
«Ты там асабліва не заседжвайся... Швы разыходзяцца, Ptyś! Твая Кішэня жрэ маю будучыню... Мне праз тыдзень кроль на спаборніцтвах здаваць...»
— Якое, да чорта, плаваньне? — раздражнёна прамармытаў Ptyś, мераючы крокамі пакой. — Якія спаборніцтвы? Тут наогул няма тыдняў, тут вечнае лета! І хто павінен «рамантаваць сьвет»? Я? Ды я толькі-толькі ад яго сышоў!
Ён хацеў было рассьмяяцца над абсурднасьцю пасланьня, але тут ягоны позірк спатыкнуўся аб наступную фразу: «...растварыць твой рай хутчэй і чысьцей, чым ты сам калісьці хлёркай двойкі ў дзёньніку выводзіў».
Вось тут у яго ўнутры ўсё і пахаладзела.
Пра хлёрку ня ведаў ніхто. Абсалютна. Гэта быў ягоны асабісты, ганебна-трыюмфальны сакрэт з шостай клясы, калі ён, запершыся ў школьным туалеце і задыхаючыся ад атрутных выпарваньняў белізны, ювэлірна вытраўляў двойку па паводзінах, каб бацька не схапіўся за армейскі дзягу (ну належыць так пісаць пра суровых бацькоў — схапіўся за дзягу. Насамрэч бацька дзягай яго ніколі ня біў... зрэшты — ён раптам успомніў — , адзін раз толькі, ды і тое шнуром ад праса. Чорным, у гумовай аплётцы... бр-р-р, пра гэта як-небудзь іншым разам). Прайшло два дзясяткі гадоў, а фантомны пах белізны раптам выразна ўдарыў у нос наўпрост цяпер, заглушаючы водар нагрэтай кедравай ігліцы і падгарэлага пэргамэнту.
— Так, — Ptyś спыніўся. Расхвалены дзэн, які ён так старанна выбудоўваў вакол сябе, пакрыўся дробнымі, калючымі трэшчынамі. Калі нехта ведае пра хлёрку, значыць, гэты нехта ведае пра яго ўсё. І калі гэты нехта сьцьвярджае, што «швы разыходзяцца»...
Зубр зноў прасунуў галаву ў вакно і выдаў сваё фірмовае «Му-му». Але цяпер у гэтым гуку ня было ўтульнасьці. Цяпер яно прагучала як гудок абудзільніка, што зламаўся, нагадваючы, што час — штука нелінейная, і недзе там, наперадзе, за гэты скрадзены спакой давядзецца плаціць з адсоткамі.
Ptyś паглядзеў на абарваны край аркуша.
«Не бойся...» — абвяшчаў надпіс.
Ён перавярнуў пэргамэнт. На адвароце, тым жа почыркам: «Бойся...».
Ptyś паглядзеў у вакно на верхавіну кедра і чамусьці кінуў у неба:
— Спрадвечны Тварэц! Уратуй мяне ад боязі ўласнага шчасьця...
Рака ўсё гэтак жа пятляла сярод узгоркаў, але было позна — цяпер яе вада раптам здалася яму занадта цёмнай на дне. Неба над «Кішэняй» было бездакорна сінім, але прыгледзеўшыся, ён раптам зразумеў: гэтая сінеча ненатуральная. Яна была едкай і насычанай, як лякмусавая паперка, апушчаная ў кіслату. Ліха сінявокае.
Закрыты Клюб Імя Сябе быў узламаны. І ўзламаны знутры.
Малады Дзед у замяшальніцтве адвярнуўся ад вакна і пачухаў патыліцу. Ён падышоў да кута вэранды, дзе сярод старых вёдраў і дачнага хламу сіратліва стаяла цяжкая, пакрытая плямамі іржы сякера. Той самы інструмэнт, які ён прыцягнуў сюды «на ўсялякі выпадак», спадзеючыся, што выпадак ніколі не настане.
Ptyś падняў яе, узважыўшы ў руцэ. Тапарышча легла ў далонь, як улітае, адказаўшы на хватку глухім, драўняным цяжарам.
— Ну добра, плывец, — ціха сказаў Ptyś, гледзячы ў нікуды. — Паглядзім, дзе там твае швы разыходзяцца...
