Skip to main content

Благо...

 


Пачнем з простага: у расейскай мове «благо» — гэта нешта салодкае, амаль райскае. «Желаю всех благ» — гэта табе і здароўя, і шчасця, і грошай мяшком. Усё такое светлае, пухнатае, у белым. Прыемна, калі жадаюць. Аж мурашкі па спіне — не ад страху, а ад пяшчоты.

У беларускай мове, даражэнькія, «благі» — гэта дрэнны, кепскі, нягодны, амаль злачынец. І калі які-небудзь маскоўскі чалавек, наліўшы чарку, скажа табе шчырым голасам: «Желаю тебе всех благ», — то для беларускага вуха гэта гучыць як: «Жадаю табе ўсяго дрэннага». Вось такая дыялектыка. Адзін народ радуецца, другі — крыжаецца.

А цяпер — пра тое, як адно слова дзеліць людзей на дзве катэгорыі: тых, хто ходзіць зямлёй, і тых, хто ўзіраецца ў неба.

Для звычайнага чалавека — назвем яго «пешаходам» — фраза «Жадаю, каб усё ў цябе склалося» гучыць як найлепшае напуцце. Склалося — значыць удала, гладка, без сучка і без прыдзіркі. Грашы склаліся, адносіны склаліся, жыццё склалося — чароўна! Пешаход выпівае чарку, ківае галавой і адчувае цяпло ў грудзях.

А цяпер паглядзіце на парапланерыста. Для яго гэтая ж фраза — не напуцце, а дыягназ. Бо «скласціся» ў яго свеце — гэта калі купал раптоўна перастае быць купалам і становіцца анучкай. Калі неба, якое толькі што цябе трымала, вырашае, што ты — камяк. «Скласціся» для парапланерыста — гэта гуканне зубоў, гэта зямля, якая імкліва набліжаецца, гэта думка «а запасны я выцягну?» — і то толькі на імгненне, бо далей ужо не да думак.

Таму калі хтосьці, нават самы шчыры, скажа парапланерысту: «Жадаю, каб у цябе ўсё склалося», — той у лепшым выпадку крыва ўсміхнецца, у горшым — пачне перапінаць абвадняк. Бо для яго «скласціся» — гэта не дабро, а катастрофа. І ён аддасць перавагу фармулёўцы наадварот: «Каб цябе не склало». Вось так адно слова можа быць кветкай для аднаго і камянём для другога.

І вось тут беларуская мова робіць цікавы круг. Сама таго не ведаючы, яна стаіць на баку парапланерыстаў. Бо беларускае вуха чуе ў «скласціся» нешта няскладнае, небяспечнае, як калі б «блага» раптам перастала быць дрэнным. Мы інтуітыўна абыходзім гэтае слова ў шырокім кругасеце. Скажам: «Каб у цябе ўсё разлажылася», «каб усё было як трэба», «каб неба было ціхае». Але не «склалася». Бо мова памятае тое, што розум часам забывае: дабро і благое — яны бліжэй, чым здаецца.

Мораль? Моралі няма. Ёсць толькі пытанне: да каго вы хочаце пайсці з чаркай? Да пешахода, які пахваліць цябе за «склалася»? Ці да парапланерыста, які пасля тваіх слоў агледзіць твой купал — хоць ты ніколі не лётаў? Выбірай. А я жадаю вам… не жадаю нічога. Бо слова — рэч нажовая. Але з добрым намерам, вядома. З добрым.

Ой, я прыдумаў мараль:  глядзі, хто табе чарку падае! (апладысменты) 

Popular posts from this blog

Spoiler

Here I am writing a book — or rather, translating it into English. At the same time, all sorts of new passages and exits keep cropping up. I'm a creative person with a tremendous talent for the art of procrastination, so of course I can't just walk past them — I try to plug them as I go, but sometimes these tunnels refuse to be plugged and lead off sideways… or into the distance… or deep into the centuries. So deep, in fact, that you can't uproot them. So this text is not the ravings of a madman — it's an echo… or a spoiler. A spoiler from those very depths, when your favourite pastimes were either collecting roots or skinning a freshly caught fish. So: catch a fish, eat it — now you can sleep. Sleep — now you can eat. Catch another fish, eat it — well, you get the algorithm. And the question arises: what about leisure? How did they spend their downtime in prehistoric times, when there wasn't even chess? Today there are more entertainments than candies in a candy…

[ § 21 ] ПНЕВМА: Вечный рубец Гьокчеренде

[ DATABASE: ПНЕВМА ] [ FILE: § 21_Вечный рубец Гьокчеренде ] [ PROTOCOLS: EN // BY // RU ] [ CURRENT SECTOR: RU_ACTIVE ] ---

Choice | § 222

I sit and sit, I write and write… no, that‘s wrong. Here’s the right way: I translate and translate! I‘m sick of it! Suddenly I wanted to write not about the book, but about the process itself. Besides, the current fragment of text is not very convenient — it’s supposed to be about tragedy (I‘ll post it in the blog one of these days, call it “Pioneer Formula | § 42.2.” It’s about trauma, disability, and all the feelings that come with it — but that happened so long ago that the tragedy has evaporated from my head, and I don‘t feel like inventing new feelings, but I have to… So here I sit, I write… oh, we already did that. Then let’s try this: I stand like Buridan‘s ass — a shopaholic ass — in front of two piles of hay, trying to decide which one to choose: the one I have to or the one I don’t have to . I could roll dice (not my own — just regular dice), I could flip a coin — I have a special one, YES-NO, — or I could ask my Pocket Calculator. “Mirror, mirror, on the wall, give me a topic …