Skip to main content

Адпачынак

 


Выправілі мяне неяк у адпачынак.. Я й не хацеў, але супраціўляцца ня мог — трэба было ўнука прывезьці пасьля вакацыяў ад цёплага мора ў Гёкчэрэндэ й здаць у срэбным аксаміце родных туманаў бацькам з рук у рукі.

Выправіць выправілі, але аднаго не ўлічылі — мне ў адпачынку спадабалася, і я ўжо ніяк ня хочаў зь яго вяртацца.

Грамадзкасьць абурылася (ну, то бок, жонка) і пачала вымагаць у дзяцей маёй экстрадыцыі. Каб я еў усялякія карысныя салацікі, а не жэр цэлымі днямі пельмені са сьмятанай, запіваючы ўсё гэтае шчасьце кефірам.

Адначасова з гэтым абураная грамадзкасьць занепакоілася маім здароўем (як фізычным, так і псыхічным) і настаяла на тым, каб я прайшоў поўнае мэдычнае абсьледаваньне.

Ня люблю я лекараў... Баюся я лекараў, але тут падумаў, што ніводзін лекар з маім прытворствам ня дасьць рады, і пайшоў. Галоўным чынам дзеля таго, каб сказаць: «Так, быў. Так, здаў усе аналізы. Нічога не знайшлі, таму трэба іншае, больш глыбокае абсьледаваньне».

Выйшла... выйшла крыху не так, як я чакаў — мне далі бюлетэнь! Прычым дактары нават спачатку не маглі даўмецца, як яго азагаловіць. Да таго ж у кансультатыўным заключэньні напісалі:

«Э-э-э, як бы гэта больш зразумела?.. Карацей, мне здаецца, што ў пацыента навідавоку асфальтаваньне нэўронных сьцежак: нэўроны, якія адказваюць за адказнасьць і любоў цягу да працы, канчаткова атрафаваліся й былі выцесьненыя агрэсіўнай калёніяй нэўронаў, што буйна расквітнелі на кефіры. Яны ня проста пратапталі сьцежачку, яны праклалі там хуткасную магістраль зь ляжачымі паліцыянтамі з дафаміну».

Ніжэй ішла прыпіска почыркам іншага лекара (агулам, кансультатыўнае заключэньне было падобнае да дзёньніка-альбома выпускніка школы, дзе ўсе сябры й аднаклясьнікі пішуць пажаданьні на будучае жыцьцё, зь вершамі, нотамі й сьмешнымі малюнкамі): «Здарылася анамалія, званок будзільніка ў пацыента выклікае не выпрацоўку картызолу (гармону стрэсу), а буйную выпрацоўку мэлятаніну й непераадольнае жаданьне закапацца ў пясок глыбей...»

Які пясок?! У нырках? Мяркуючы па ўсім, у гэтага лекара словы «адпачынак» і «валёхацца на пясочку» — сынонімы, вось ён і прыдумаў мне рэфлекс Паўлава навыварат.

Яму падпявае іншы лекар, які дыягнаставаў у мяне дафамінавы сэпаратызм. Маўляў, гармоны радасьці (сэратанін і дафамін) абвясьцілі сувэрэнітэт і адмовіліся вяртацца ў шэрае рэчыва, матывуючы гэта тым, што «ім і на пляжы добра». У мозгу ўтварыўся вакуўм, які цяпер запоўнены выключна пахам марскога азону.

Я ніколі ня любіў валёхацца на пясочку, цялюленець – гэтае... навошта ехаць ці йсьці кудысьці на пляж, каб пакачацца на пяску, калі гэтым можна з посьпехам займацца й удома на канапе? Ці ў гамаку на гаўбцы? Не вытрасаючы потым пясок з майткоў і шкарпэтак?

Трэці ўвогуле прыдумаў новую назалягічную адзінку з дакладна апісанай прычынай (этыялёгіяй), мэханізмам разьвіцьця (патагенэзам) і характэрнымі сымптомамі. Ptyśiopathia — гэта цяжкае псыхасаматычнае разладжаньне, пры якім хрыбетнік пацыента набывае форму банана, адмаўляючыся выпроствацца ў вэртыкальнае становішча для сядзеньня ў офісным крэсьле ці стаяньня за фрэзэрным станком. Ці токарным. Ці сьвідравальным. Ці рэйсмусавым. Ці зубаапрацоўчым. Ці фугавальным. Ці стужкавапільным... — ён мог пералічваць гадзінамі, але я выскачыў з кабінэту са словамі: «ці брытвенным», прычым дзьверы за сабой не проста зачыніў, але й для надзейнасьці падпёр крэслам.

У выніку, як я й казаў, мне далі бюлетэнь, у якім напісалі проста: «Ptyśiopathia, Сындром гвалтоўнай рэкрэацыі». У пацыента назіраецца вострая форма сындрому гвалтоўнай рэкрэацыі. Насуперак клінічным прагнозам, прымусовае выпраўленьне ў адпачынак прывяло да спантаннай рэмісіі працагалізму...

Сьмешныя людзі — у мяне гэтага працагалізму не было нават тады, калі я сядзеў ва ўлоньні маці. Памятаю, мяне выманьвалі тады, спакушалі ўсялякімі смачняшкамі й бонусамі, а я адмаўляўся — маўляў, нас і тут някепска кормяць!

... Вы думаеце, я проста так балабочу, ад незгасальнай цягі да самавыяўленьня? Не-а, проста ўсё гэта мне нагадала падобную сытуацыю, у якую патрапіла неяк мая Анёлачка-ратуёчка. У яе было яшчэ горш! Зь яе слоў выходзіла... зрэшты, што гэта я: зь яе слоў, зь яе слоў... навошта пераказваць, калі можна проста прачытаць у арыгінале? І тады гэта будзе не маё выкладаньне, а яе ліст, маўляў, я вам пішу, чаго ж болей: не прапусьціце Šêdu | § 30.1.

Popular posts from this blog

Spoiler

Here I am writing a book — or rather, translating it into English. At the same time, all sorts of new passages and exits keep cropping up. I'm a creative person with a tremendous talent for the art of procrastination, so of course I can't just walk past them — I try to plug them as I go, but sometimes these tunnels refuse to be plugged and lead off sideways… or into the distance… or deep into the centuries. So deep, in fact, that you can't uproot them. So this text is not the ravings of a madman — it's an echo… or a spoiler. A spoiler from those very depths, when your favourite pastimes were either collecting roots or skinning a freshly caught fish. So: catch a fish, eat it — now you can sleep. Sleep — now you can eat. Catch another fish, eat it — well, you get the algorithm. And the question arises: what about leisure? How did they spend their downtime in prehistoric times, when there wasn't even chess? Today there are more entertainments than candies in a candy…

[ § 21 ] ПНЕВМА: Вечный рубец Гьокчеренде

[ DATABASE: ПНЕВМА ] [ FILE: § 21_Вечный рубец Гьокчеренде ] [ PROTOCOLS: EN // BY // RU ] [ CURRENT SECTOR: RU_ACTIVE ] ---

Choice | § 222

I sit and sit, I write and write… no, that‘s wrong. Here’s the right way: I translate and translate! I‘m sick of it! Suddenly I wanted to write not about the book, but about the process itself. Besides, the current fragment of text is not very convenient — it’s supposed to be about tragedy (I‘ll post it in the blog one of these days, call it “Pioneer Formula | § 42.2.” It’s about trauma, disability, and all the feelings that come with it — but that happened so long ago that the tragedy has evaporated from my head, and I don‘t feel like inventing new feelings, but I have to… So here I sit, I write… oh, we already did that. Then let’s try this: I stand like Buridan‘s ass — a shopaholic ass — in front of two piles of hay, trying to decide which one to choose: the one I have to or the one I don’t have to . I could roll dice (not my own — just regular dice), I could flip a coin — I have a special one, YES-NO, — or I could ask my Pocket Calculator. “Mirror, mirror, on the wall, give me a topic …